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A la fin du festin le nain sur son trône de velours
rouge sang,
les yeux repus de plaisir
comme le ventre difforme,
s'assoupit dans un sommeil
léthargique,
identique à celui
de son voisin,
le squelette inoxydé
et calme enfin.
Le maître des horloges
parcourt la salle d'un pas cadencé,
saccadé par le tintement
de son cerveau temporel.
Il tourne en rond autour
de la table et de ses restes,
tous les deux émiettés.
La vierge malade, pucelle
des serpents de feu,
allongée sur la même
table, les jambes écartelées
sur un sexe déchiré
et ensemencé de sperme encore chaud,
pleure telle une cascade
des lamentations sur sa tombe.
Glapissant dans un coin,
près de la cheminée consumée, Cerbère,
chien gardien des Enfers,
ronge ses propres os.
Les anges, rebouteux des
âmes, ivres, la tête sur la table,
les ailes tombant par-dessus,
cuvent le sang de Dieu,
des morceaux de sa chair entre les dents.
La salle entière
sent pourriture, désordre, tourments et plaintes.
A l'entrée, au-dessus
de la porte, on peut lire,
sur une plaque de fer brisée
et rouillée un lieu dit d'état :
PARADIS D'ENFER
Même le diable ne veut plus
m’aimer...
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